jueves, 30 de septiembre de 2010

LAS PELOTAS.





Las pelotas para aguantar desde el riesgo de vida, de resistir una movida artera, jugada peligrosa y no hay arbitro porque el partido se jugaba a los tiros.

Las pelotas de decir "vengan acá y desde acá la hacemos" que nuestra presidenta puso sobre la mesa y la unión realmente latinoamericana que no surgió, sino que estaba latente: "Eh, gil, cobani, no te metás con mi amigo porque saltamos todos por él".

Las pelotas de acero de Chavez para no tentarse y desintegrar a un edificio entero lleno de mil hijos de puta que digitados, les falla la movida y quedan en offside, como idiotas, con precio y marca de fuego en las patas y que se jodan porque se trata de la patria, de las patrias, de la resistencia y de una región que estaba de pie y ahora demuestra que tiene cintura de boxeador para plantarse a todo el mundo.

Las pelotas de todos los tipos que con sus trajes y sus pelos ultralimpios se tomaron el avión hasta acá, a Buenos Aires, el país inseguro, sin libertad de prensa, en el que todo aumenta, en el que la pobreza crece día a día, donde ya no se puede vivir y nadie hace nada y los dictadores K se están llevando puestas a las instituciones, qué tanto.

Las pelotas de los que estuvimos ahí con nuestras banderitas y el corazón en la mano desde las 5 de la tarde y las pelotas de todos los que no pudieron ir pero sabían que si hoy no se terminaba esto, mañana hacíamos temblar la calle desde Argentina hasta Ecuador.

Las pelotas de los milicos que no tranzaron, de los militares con códigos, los necesarios, los San Martín, los Rosas y los Perón, metiendo caño y empujando puertas, tirándole a pares pero que esos pares estaban tan confundidos en una nube de humo horrendo y máscaras de gas, unos pares tan tarambanas que casi casi, hacen caer una estructura demencialmente preciosa.

Las pelotas de los mierdas yankees, diciendo que tenía que reestablecerse la cosa como estaba antes, y estas son pelotas que hay que tener, tan caraduras, tan lavándose las manos: sabemos que siempre siempre son ustedes los que están atrás, cuervos del orto.

Las pelotas de todos nosotros por no relacionar la posta de todo este asunto, en el que lo que se busca es que entre el Hugo con toda su fuerza y entonces tienen la excusa para darsela hasta las orejas, tantas ganas que le tienen a este tipo, tantas ganas de que perdiera el fin de semana que no dejaron pasar ni siete días para atacar escudados en revueltas inimaginables, con pretextos inmundos y cosas tan viles como la guita, pero no la guita, eh, la guitita, la platita chiquita.
Ya ni excusas escriben desde el Norte, ahora dicen "Golpe-Ya" y un par de menemistas ecuatorianos entre gallos y medianoches activan a mil tipitos que por un sueldito más toman las armas.
Y se las metieron en el culo como locos.

Las pelotas de todos los que se mordieron la lengua para no llorar y de todos lo que creyeron fehacientemente que cuando Correa dijo "Me sacan muerto", estaba loco.
Porque lo estaba, y porque puso el pecho literalmente, porque hay ideales, porque hay criterio y porque hay un nivel de compromiso que ya no debe asombrar.

Las pelotas de los policías criollos en cancillería, tan confiados en que nada pasaría, que permitieron que un nada como yo avance con un pucho caminando hasta Timerman y me pare al lado de él: sabíamos que estabamos entre amigos, entre compañeros y que los que nos juntabamos tirabamos para el mismo lado, sin tirar más que aliento y más huevos.
Igual, ojo con estas cosas, eh.

Las pelotas de los PERONISTAS que bancamos la parada sin ver si era políticamente correcto, y attenti: las pelotas de los troskos que llegaron bien temprano con sus banderas rojas y gritaban a la par.

Las pelotas de un pueblo en cueros en la calle de allá, y las pelotas del descaro en espacio y tiempo de arrebatar un golpe raudo para amedrentar a Brasil, y que te salga tan mal que queden esos mil policías como unos simples loquitos, aunque ya junamos la historia.

Las pelotas de Ecuador y su presidente, caminando la vereda de verdad, aguantando lo que sea, porque si nos tocan a Correa qué quilombo se iba a armar!

Las pelotas de latinoamérica, bien puestas, bien peludas, bien llenas de leche, bien machazas, bien ahí adelante, bien duras y enormes.

Bravo, gente.
Bravos somos y bravos seremos.


martes, 28 de septiembre de 2010

BUEH.




















Leemos esta nota en la que más o menos codea para acá, luego para allá y termina quedando en ese lugar en el que existen sólo y únicamente las papas hervidas, los tés fríos y los puloveres de lana grises "computarizados" (te acordás?).

TIBIO, TIBIO, TIBIO.
Y mirá que soy K eh, mirá que me peleo con gente por ser K, mirá que pasaron cosas, pero de ahí a decir que es "algo superador" del Peronismo, habla de una tuerteada y una subestimación de los televidentes, lectores, fanclubbers y botarates que ofende.
A ver muchachos si empezamos a considerar a la gente que mira más gente, porque si no metemos crítica, seguimos en la maravillosa tirada de carta entre gitanos y las pajillas entre nos.

Mi propuesta es, como siempre, que inviten a:

SOLÁ
DE NARVÁEZ
COBOS
DUHALDE
REUTEMANN
CARRIÓ
LANATA
MACRI
ALBERTO "TRAIDOR" FERNÁNDEZ

Y toda esa verga.
Que enfrente no le pongan a Barone, sino a un par, a un tipo que esté en funciones, un político, un animal.
Y que el debate no sea única y exclusivamente en A Dos Voces o toda esa garompa.
Traigamos a todos estos vergas y mostrémosle los informes, para que cuando vuelvan al piso, no quede nada más que en unas miraditas y risas de reidores.
Incomodemos, jodamos, metamos los dedos en los culos y si nos toca que alguna vez esos culos sean los nuestros, ASUMAMOS.
Y ahí sí que entre Barone, y todos los demás.


Ahora sí, se viene un proceso HISTÓRICO enorme, que si sale bien, vamos a aparecer en los libros de historia de mañana.
Pero podemos pifiarle y pifiarle feo y no se tratará de una cuestión de políticas, sino de manera de comunicarlas.
Sabe usted que mucho pobre posta ni sabe que tiene la Asignación Universal por Hijo disponible?
Sabe usted que mucho pobre posta no sabe que tiene acceso al codificador?

Más voces, más medios, y todo eso, es para que todos escupan, vomiten y babeen mientras nosotros construímos.
Y NO AL REVÉS.


lunes, 27 de septiembre de 2010

OMBLIGUISMO.

























No sé qué me preocupa más:

Vivir o morir, es la opción.

CREENCIAS.


















Hay tipos idiotas, y tipos sinvergüenza.
En este caso, nos remitimos a uno que literalmente, no tiene vergüenza y eso lo hace devastadoramente idiota.
Leemos en Infobae:

"Creo que vamos a ganar las elecciones. Creo que va a haber internas y luego vamos a ganar las elecciones generales"

En tal sentido, el dirigente bonaerense reiteró que en la actualidad el kirchnerismo y la UCR disputarán la presidencia del
país en poco más de un año, y al respecto dijo que "por ahí", como ocurrió en 1983, "los peronistas acompañan a otro Alfonsín" en las urnas.




Ahora, digo SHO, a nadie le da un poquito de cosa, risa, ganas de cagar, de meter los dedos en el enchufe o de regalarle un viajecito a Mar de las Pampas o algo así?
Es que ya ni ternura tenemos los peronistas?

domingo, 26 de septiembre de 2010

YO SE LO QUE ENVENENA II.


Y me faltó este.
Iorio es facho, no?
Escuchalo.

YO SE LO QUE ENVENENA.






















"Yo sé lo que envenena", me dice Ricardo.
Y sé desde dónde lo dice y no saber quién es Ricardo hace que no se lo comprenda, que se lo burle, que se lo lleve a este programa y que se lo muestre como a un loco.
Ok, dice: "Alberto Rodriguez Saá y Nito Artaza, con Pino Solanas de Jefe de Gabinete".
Y?
Es Ricardo.
El mismo lo aclara: él es él y vos sos vos, y si no te gusta, problema tuyo.
Es un músico, es la banda de sonido de mi vida, es mi grito y es cada laburo del cual me rajaron.
Está limado, ok y qué carajo?
Vos no estás limado?
Vos no estás enfermo, todo el día hablando de política, creyendo que los que nos gobiernan son una suerte de santos?
El error de la no-crítica, no es tuyo?

Ricardo dice, como no dice NADIE: "Tenemos que empujar todos para adelante, porque es lo que el pueblo votó".
Eso no lo dirías nunca, porque tampoco lo diría yo: si el año que viene gana Solá, no vamos a intentar voltearlo?
Este tipo hace patria con cada burrada que dice o hace, porque Iorio es lo más auténtico que viste, escuchaste y sentiste en tu vida.
Iorio no se come ni una punta, porque Iorio vomita, te vomita a vos y no para mancharte, sino porque así le pareció.
Iorio se puede equivocar pero no dudes ni por un instante que te está defendiendo a vos, cuando habla del descastado, del bebé al que tiran en una bolsa, del villero pobre que no estudia.
Habla de vos o de lo que deberías ser vos.
Repito, DEBERÍAS SER VOS.

Dice unas cuantas cosas incómodas, muy incómodas, molestas, odiosas: cosas que ni vos ni yo podemos decir.
Ni es políticamente incorrecto, es simplemente un animal. Una bestia.
Un hombre como pocos.

Pero sabés qué?
Ahora te lo digo: tiene razón.
De punta a punta tiene razón.
Y en lo que no tiene razón, tiene su razón.

A él le gusta el Baby Etchecopar, y nosotros vamos a McDonald´s.
Él odia a la cumbia y nosotros odiamos a Lilita Carrió.
A él no le gustan los judíos, y a vos te gustan los palestinos.
En qué vereda está la verdad? En ninguna, viejo.

Escuchalo con sus decires inmortales, esos que van a durar más que una nota pelotuda en un canal de tele de mierda.
Y después decime.




Niño Jefe

En Villa las Ranas
nacido fué un cristo, que yo
conoci como El Jefe.
Así lo llamaban
los viejos malandras
que a fuerza de balas comprenden

Niño Jefe!!!

Se ganó el respeto matando a
unos bravos mierderos
solito a los 13.
Y poniendo el pecho,
todo lo que afanó
lo compartió con su gente.

Toda la yuta provincial
se unió para detenerlo.
Denunciado por las hembras
de los ex-jefes ya muertos.

Huyó del encierro
disfrazado de mujer,
niños y abuelas sonrieron.
Jamás fué de esos chorritos
soretes que aventajan a un obrero.

Los diarios hablaron de él
sin apenas conocerlo,
como "el loco de la metralla"
y el, sus 14 cumpliendo.

Recuerdo muy mío que no he de guardarme
cantandote estoy niño jefe.
Tal vez por ser bruto no puedo olvidar
y prefiero quebrarme a doblarme.

Yo vi a la villa marchar
en reclamo de tu cuerpo
muerto por balas pagadas
con lo pagado de impuestos

¿Que vas a hacer? Niño Jefe.






Se Vos

Vamos che,
Porqué dejar?
Que tus sueños se desperdicien.
Si no sos vos, triste será,
si no sos vos, será muy triste.

Porqué falsear? Si ser uno es ganar.
Porqué engañarse y mentirse?
Se vos, no más. Que al mundo salvarás
aunque mucho lo hagan dificil.

Sigamosló, como hasta acá.
Prometiendome que lo entendiste.
Digamos fue si algo anda mal,
cumple sus sueños quien resiste.

Yo sé, dirás,
muy duro es aguantar. Letra de Se Vos - Almafuerte - Sitio de letras.com
Más quien aguanta es el que existe.
Si aquel se va, no llores ni mires atrás
aunque muchos te lo hagan triste.

Vamos che!

Se vos, no más
que al mundo salvarás.
Porque engañarse y mentirse?
Yo sé, dirás
muy duro es aguantar.
Mas quien aguanta es el que existe.

Porque falsear?
Si ser uno es ganar
aunque muchos te lo hagan triste.
Si aquel, se va,
no llores ni mires atrás,
la vida busca instruirte.





Por Nacer

Por nacer, en este suelo.
Hice un pacto yo con Dios
o tal vez fue con el diablo,
no lo sé.
Sólo recuerdo el mandato decidor,
de no callar lo que tanto se calló.

Después, parece no importarle.
A quién, parece no sentir
Tal vez, porque guardando el pan.
Se cree dueño del buen vivir.

Pobre de él.
El orejero cipayo del patrón. Letra de Por Nacer - Almafuerte - Sitio de letras.com
De quien decreto o palazo manda
sean ley.
Por mantener a resguardo el botín,
de los que matan con hambre
a la nación.

Donde yo, soñando estoy morir.
Como quién soñando está crecer

Después, parece no importarle.
A quien, parece no sentir.
Tal vez, prefiere olvidar,
por bien de su propio existir.






Por Ser Yo

De tanto esquivar soledad
ya no hay nada que me espante.
Todo lo que tuve una vez,
hoy es ayer.
Hoy es distante.

De nada vale recordar
lo que fuera algún día.
De nada vale llorar
las horas perdidas.

Pues allí está la muerte.
Esperando.

Soy quien ayer cantó sé vos.
Hoy por ser yo
transito errante.
El camino del corazón,
que aún dentro de mi pecho late.

Sueño comprenderán,
cuál fue mi movida.
Cuando la carga del tiempo
se sume a sus vidas.

Si lo quiere mi suerte.
Será cierto.

Es por tanto extrañar
que no cierra mi herida.
No sé por que razón
el amor me lastima.

De nada vale llorar
lo que fuera entonces.
Mi verdad, mi razón,
junto al cedro y al bronce.

Los guardará la tierra.
Nuevamente.




La Llaga

Esta llaga llevo prendida
como vieja escarapela.
Estoy mostrándote
mi herida abierta
la cual no fue hecha por hembra.

Desde las entrañas alumbrándome la pena
Se me ha colgáu.
Es esta llaga la que protege
los huesos de mi conciencia,
para que nunca jamás
olvide yo
la razón de la miseria .

Su sentimiento de solitaria
noche buena,
ya no da más.

Guarda decires de los que miran Letra de La Llaga - Almafuerte - Sitio de letras.com
al rey mago de la ausencia.
También derrota, sacrificio, amor.
Empedrado, olor a fiera.

Lluvia de patios
metal pesado
que en los chaperíos suena
y una mariposa mía y del
que escribió,
que vuelve en las primaveras
para ver.

Lluvia de patios
metal pesado.
que en los chaperios suena
y una mariposa mía y del
que escribió,
que vuelve en las primaveras
para ver.

viernes, 24 de septiembre de 2010

ASALTO A TU POBREZA.













Un asco de vereda poblada de vomito humeante de salchichita y queso de nariz.

Una plaza poblada de miseria hereditaria, bien argentina, bien salada mezclada con la nueva moda latinoamericana retrorrevolucionaria.

Hijos de parias que fueron parias, pariendo un dolor malparido y mal armado.

Acarameladas canciones de silencios aunque suenen a miles de vatios o como se llame la fuerza sonora.

Una mezcla interna de tu miseria más la mía y la de todos lo santos.

Apócrifas, los lamentos de tu boca son tan falsos como los de quien escribe.

Caminamos la libertad de la última empanada de Brandoni y oh, qué dulce manera de lamentarnos frente al foco del espejo del alma.

Ese espejo, ese que lo apagas remotamente, que inunda tu rostro de rayos catódicos, nombre animal para decirle balas de realidad, sea esta un culo bailarín de cumbia o un letrado que se canibaliza en vivo para todo el país, las 24 horas del día, con sus repetidoras hispanoparlantes y alguna que otra traducción en simultáneo para sordos, mogólicos y brasileros.

Allá vamos, en el bote de papel contra el tifón, comandando la revolución antigua de un barbado doctor en armas que aburrido, fue y mató.

Diferencias contra los grandes dictadores democráticas, hay miles.

Similitudes, cientas.

Porque el poder no sólo ciega, sino que embrutece y nos hace salir ráfagas de fuego de nuestras lenguas moribundas, agonizantes, como los dedos de quien escribe.

A pelo de una realidad escrita, fantástica y furiosa, dejo mis mentiras más puras y peor escritas, para el deleite del que lee poco y nada, ni esto quizás.

Fanatizados envueltos en gaseosas cola. Comentando por lo bajo lo caro de un McCombo. Levantando nuestras llaves en forma de protesta en el negocio del Evil-Diablo-Jean. Protestando con razón que el sushi no está bien preparado o que la champaña es FROZEN, no CONGELADA.

Puestos de perfil, todas nuestras narices tienen el mismo tamaño.

Las panzas no.

Los orgullos tampoco.

Porque vamos, no me quieras hacer creer esa falsa bruta versera de que “ellos duermen con culpa” porque deje de creerla el día que gané más de 2.000 pesos y no me dio culpa ni pensé en los Tobas.

Entonces vamos, que todos podríamos lamentar nuestras benefactoras suertes y decir que es una suerte de maldición el tener todo lo que tenemos.

Ahí estás, considerando en tus considerandos que no, que vos no tenés nada, que es muy injusto que YO HANK te venga a decir algo cómo es, cómo debe ser y cómo debes reaccionar.

Pero te digo, te cuento, que lo que tenés es grave y bueno.

Porque hay un enorme número de personas que no pueden leer esto.

Y sin alcanzar los límites pobladísimos de la gente que no consigue diferenciar la A de la G, te cuento que vos podés racionalizar y pensar que estoy confundido, yo.

Porque leíste, porque te educaron y porque si bien en cierto momento de tu vida ELEGISTE que así sea, en un principio alguien de la mano te guió.

Entonces repensá lo que te digo.

Y brindá con tu vaso de agua al menos por tener vaso.

Ellos, los peloduros, no saben lo que es un Word.



martes, 21 de septiembre de 2010

ESCÁNDALO!

























Armaremos lío. :)

sábado, 18 de septiembre de 2010

BOX















Esto es boxeo, hijo.

Subís al ring, mirás a tu oponente, y tu oponente sos vos mismo.

Esas manos que se arrojan al aire, pérfidas y atontadas, con precisión de cirujano ciego, uno-dos y allá vamos.

Vamos, chico, esto se trata de una simple pelea, ni más ni menos que la mejor, única y última pelea: tu vida, tu puta vida está en tus manos y no podés esquivar al ring.

Porque esto es boxeo.



No es hockey, no es tennis, no es fútbol.

Se trata de brazos, de sudor, de piernas que tiemblan y de todo eso que siempre te aterró.

Se trata de una pelea mano a mano, pelea de campeones, pelea de dientes apretados, protector en el paladar y el suelo es todo tu destino.

Mirás el brazo, tratás de eludir antes de que él lo piense, pero te confundís: la mano entra firme y plena en la mandíbula, y de esto se trata todo, del boxeo.

Porque esto es boxeo, hijo, no un juego de muñecas ni mirar la televisión.

Saltás de costado, te movés como un relámpago, pero tu contrincante, que sos vos mismo, sabe desde antes lo que vas a hacer, y entonces te acomoda unas cuantas cosas del otro lado de la cabeza, y todo vuelve a la normalidad.

Es el uno-dos, hijo, es simplemente boxeo.

Porque la calle es eso, entendés?

Es patear almas, es morder pasados, es acalambrar al futuro y dejarlo tieso, animal, bufando un berrido, una ladrada, un gemido auténtico de majestad de la piedad que nunca llega.

Pero que se pide, se ruega, se sufre y se transpira.

Porque esto es boxeo, hijo.

Y el boxeo es así: vos ahí, contra todo, contra todos, porque todos, hoy, sos vos.

Cada noche, se encenderá una luz sobre tu cama y sabrás que toda esa gente grita tu nombre: si te animás y bancás el reto, hijo, sabrás que entonces estás listo para pelear.

jueves, 16 de septiembre de 2010

LAY.



Recostate sueño perdurable de cosas presentes, recostate y agonizá lentamente, fluyendo como un chorro de gelatinoso magma frío y sin camino.

Dormì, antimilagro, error, aforismo silencioso de los ciegos, antinomia de la nada, mutismo parlanchín gesticulador, es hora de morder, de roer, de ulularle al callejón sin gatos que esa pared parece final.

Saltá, saltá lo más alto posible que no pasará de tus rodillas, saltá y caé como una estrella de rock en el escenario en un recital en latinoamérica bajo la lluvia, de noche: una banda de tributo lo haría mejor, y por eso son una banda tributo y no la de cartílago y sangre.

Arrebatá, de un tirón, de una lamida, toda la vida que hay en la persona que tenés enfrente, robale el alma, perdela en un bar, andá al baño, mea, reíte de tu vida y que el próximo borracho que entre a vomitar cuando inhale se quede con el alma hurtada.

Corré, luego de descansar varias vidas más la nueva, corré como si te persiguiera Dios para bendecirte en una vida de milagros de colores y millones de monedas de oro antiguas, corré, porque si te toca la dicha, la dicha te va a disfrazar de imbécil y ahí sí, no vas a poder repetir ni el nombre de tu madre, porque no te lo vas a acordar y porque cuando llegue a la punta de tu lengua, vas a darte cuenta lo buen golpe de efecto que es matar a tu progenitor.

Rodeá, no seas claro, mentí, tonteá, balbuceá mucho más, pero rematá todo apoyando tu cabeza en un hombro y simulando el Sueño de los Subcampeones. Esta y no otra, es la gran fórnula del veedor que no se compromete, del jugador manual, del autodidacta, de la rosa entre las piedras y las piedras moviéndose cortando el tallo de esa rosa que dentro de unas horas, aseguraremos que nunca existió.

Finalmente, sentate en la mecedora, mate en mano, vida al hombro y bazooka en el otro.

En algún momento, la Patria, Dios o Peter Pan te van a llamar, si no perdiste el teléfono en el camino hacia la revolución de tus idiotas tripas.

martes, 14 de septiembre de 2010

PIGGIES











De la chupapijación a la acaramelización de toda una secuencia, hay un par de hechos de diferencia, de distancia y de miel.

Sólo faltaban cuatro o cinco normativas de ordenanza, alguna chicanita artera y unas rupias para que la arrodillada sea una amansadora guacha de adoctrinamiento sin doctrina.

La revolución estuvo en marcha, al gallinero, al Colón en otra instancia pero con otra camisa y otro saco, y la rueda rueda que te rueda hasta que se pincha, se sale, se explota y los expectadores, inexplicablemente, aplauden.

Aplauden porque están cagados, estos putos sólo tiran piedras y son los putos de Saavedra, pero sin más, sin cariño, te la aplauden, te la chistean, te la amargan y te la sacan un ratito antes de que encima, te guste.

Petróleo que no es combustible, pero que enciende rápido y tramposo.

Qué me van a venir a hablar de la historia, si cuando la historia está ahí y cabecea para que la saques a bailar, te ponés a mirar los dibujitos animados.

Vamos, che.

A veces la noche te deja chueco, a veces pelado, a veces clavado frente al espejo y el espejo es el retrovisor de un auto: tu cara, desfigurada, profundamente pretende parecer cuerda, pero parece juguete a pilas viejo, un ojo prende, el otro no, y la boca balbucea pavadas que en el momento parecen geniales, que pueden serlo pero que definitivamente te las olvidás al instante.

La tierra de los no-muertos se alza en la montaña baja, y desde la TV, la varonilidad (si es que está puta palabra existe) se desintegra, te insume en profundas cavilaciones y descubrís que la radio es lo mismo y mucho peor: el teléfono es lo mismo, cuando del otro lado, hay, en efecto, ALGUIEN.

Debería ser humano, sabés, pero no lo es.

Nos vemos mañana, dale, donde digas y con las armas que digas: yo llevo mi 357 roto, vos llevá tu Halcón Milenario.

El mío al menos, es de verdad.

miércoles, 8 de septiembre de 2010

YO HICE CACA EN CAPITAL.




Los pibitos tenían esta remera ULTRAGOMA:







Y ahora, se vienen las nuevas remeritas de los PROGUEROS: